Sie kaufen sie, Leo. Aber sie genießen sie nicht

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die Uhr an der Wand der kleinen Backstube schlug gerade drei Uhr morgens. Während die Stadt draußen noch tief schlief, lag in den Räumen von Meister Anton bereits dieser unverwechselbare, tröstliche Duft von geröstetem Getreide, warmer Hefe und feuchter Erde in der Luft. Leo, sein neuer Auszubildender, drückte sich müde den Rücken durch. Er beobachtete Anton, der seit Minuten stumm vor einem riesigen Holztrog stand, die Augen geschlossen, und mit den Fingerspitzen sanft über die Oberfläche eines Teiges fuhr. „Meister?“, fragte Leo schließlich und rieb sich die Augen. „Warum machen wir uns eigentlich jede Nacht diese Mühe? Die Bäckerei drüben in der Einkaufsmeile nutzt Teigbeschleuniger und Fertigmischungen. Deren Brötchen gehen in zwanzig Minuten auf, sehen perfekt aus und die Leute kaufen sie trotzdem.“ Anton öffnete die Augen. Ein feines Lächeln stahl sich in seine Mundwinkel. Er griff in eine Schale, nahm eine kleine Prise Salz und streute sie langsam über den Teig.